No es que muera de amor, muero de ti...

No es que muera de amor, muero
de ti.
Muero de ti, amor, de amor de ti,
de urgencia mía de mi piel de ti,
de mi alma de ti y de mi boca
y del insoportable que yo soy sin
ti.

Muero de ti y de mí, muero de
ambos, de nosotros, de ese,
desgarrado, partido, me muero, te
muero, lo morimos.

Morimos en mi cuarto en que
estoy solo, en mi cama en que
faltas, en la calle donde mi brazo
va vacío,en el cine y los parques,
los tranvías,los lugares donde mi
hombro acostumbra tu cabeza
y mi mano tu mano y todo yo te sé
como yo mismo.

Morimos en el sitio que le he
prestado al aire para que estés
fuera de mí,y en el lugar en que
el aire se acaba cuando te echo
mi piel encima y nos conocemos
en nosotros, separados del
mundo, dichosa,y cierto, interminable.

Morimos, lo sabemos, lo ignoran,
nos morimos entre los dos, ahora,
separados,del uno al otro,
diariamente,cayéndonos en
múltiples estatuas,
en gestos que no vemos,
en nuestras manos que nos
necesitan.

Nos morimos, amor, muero en tu
vientre que no muerdo ni beso,
en tus muslos dulcísimos y vivos,
en tu carne sin fin, muero de
máscaras, de triángulos obscuros
e incesantes.
Muero de mi cuerpo y de tu
cuerpo,de nuestra muerte, amor,
muero, morimos.
En el pozo de amor a todas horas,
inconsolable, a gritos,dentro de
mí,quiero decir, te llamo,te
llaman los que nacen, los que
vienen de atrás, de ti, los que a ti
llegan.
Nos morimos, amor, y nada
hacemos sino morirnos más, hora
tras hora, y escribirnos y
hablarnos y morirnos.


Jaime Sabines